A cultura raramente se cansou de falar sobre o clima. Os poemas pastorais detalham as variações sazonais no clima ad nauseam, enquanto o termo “falácia patética” é frequentemente usado para se referir à tradução intencional de um poeta romântico de fenômenos externos - sol, chuva, neve - em aspectos de sua própria mente. Os romances vitorianos também usam o tempo como um dispositivo para transmitir uma sensação de tempo, lugar e humor: o nevoeiro na Casa Desolada de Dickens (1853), por exemplo, ou o vento que varre o Morro dos Ventos Uivantes (1847) de Emily Bronte.
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E ainda as mesmas velhas conversas mudaram fundamentalmente tensas durante a Primeira Guerra Mundial. Porque durante a guerra, a previsão do tempo passou de uma prática baseada na busca por padrões repetidos no passado, para um modelo matemático que visava um futuro aberto.
Escusado será dizer que muito se baseava na previsão meteorológica precisa em tempo de guerra: aeronáutica, balística, a deriva do gás venenoso. Mas as previsões neste momento não eram confiáveis. Embora a meteorologia tenha se desenvolvido ao longo da era vitoriana para produzir mapas climáticos no mesmo dia e alertas meteorológicos diários (com base em um serviço de telegrama que poderia literalmente se mover mais rápido que o vento), a prática de previsão do tempo evoluiu e mudou ao longo do tempo inadequada.
Muddy terra de ninguém, 1917 (Wikimedia Commons) Mudando o clima
O matemático inglês Lewis Fry Richardson viu que a prática pré-guerra da previsão do tempo era muito arquivística por natureza, apenas combinando fenômenos meteorológicos observáveis no presente com registros históricos de fenômenos meteorológicos anteriores.
Isso, ele considerou, era um método fundamentalmente não-científico, pois pressupunha que as evoluções passadas da atmosfera se repetiriam no futuro. Para uma previsão mais precisa, afirmou, era essencial que os previsores sentissem à vontade para desconsiderar o índice do passado.
Lewis Fry Richardson: Quaker, pacifista e matemático. (Autor fornecido) E assim, em 1917, enquanto trabalhava na Unidade de Ambulância dos Amigos na Frente Ocidental, Richardson decidiu experimentar a ideia de fazer uma previsão numérica - baseada em leis científicas e não em tendências passadas. Ele foi capaz de fazê-lo porque em 20 de maio de 1910 (também, curiosamente, a data do funeral de Eduardo VII em Londres, a última vinda junto do pedigree real da Europa antes da Primeira Guerra Mundial) o meteorologista norueguês Vilhelm Bjerknes registrou simultaneamente as condições atmosféricas Europa Ocidental. Ele notou a temperatura, a pressão do ar, a densidade do ar, a cobertura de nuvens, a velocidade do vento e as valências da alta atmosfera.
Esses dados permitiram que Richardson modelasse uma previsão meteorológica matemática . É claro que ele já sabia o tempo para o dia em questão (ele tinha o recorde de Bjerknes para entregar, afinal); o desafio era gerar a partir desse registro um modelo numérico que ele poderia aplicar ao futuro. E então ele elaborou uma grade sobre a Europa, cada célula incorporando dados climáticos de Bjerknes, incluindo variáveis locacionais como a extensão da água aberta que afeta a evaporação e cinco divisões verticais no ar superior.
Mapa de Richardson: frontispício da previsão do tempo pelo processo numérico (Cambridge University, 1922) (Autor dado) Richardson afirmou que levou seis semanas para calcular uma previsão de seis horas para um único local. Os críticos se perguntam se até seis semanas já foram tempo suficiente. Em qualquer caso, a primeira previsão numérica estava lamentavelmente dessincronizada com o que realmente aconteceu. Não só a previsão de Richardson demorou mais para calcular do que o tempo que estava calculando levou a acontecer, mas também foi uma previsão depois do fato que permaneceu manifestamente errado.
No entanto, fracassos científicos dessa magnitude geralmente têm conseqüências importantes, não menos neste caso, porque a abordagem matemática de Richardson à previsão do tempo foi amplamente justificada nos anos 1940 com a invenção dos primeiros computadores digitais, ou "máquinas de probabilidade". Estas ainda são a base para muitas previsões do tempo hoje. Sua experiência também contribuiu para o desenvolvimento de um campo internacional de meteorologia científica.
Clima literário
Essa “nova meteorologia”, como às vezes era chamada, tornou-se culturalmente difundida nos anos seguintes à Primeira Guerra Mundial. Não apenas levantou as metáforas da guerra de trincheiras e as colocou no ar (a “frente climática” tomando seu nome diretamente de as frentes de batalha da guerra), também insistiu que falar do tempo significou falar de um sistema global de energias que se abre, sempre de novo, para diferentes futuros.
E isso se refletiu na literatura do período. Escrevendo na década de 1920, o escritor austríaco Robert Musil abriu sua obra-prima O homem sem qualidades (1930-43), um romance cujo protagonista é um matemático, com a linguagem científica da meteorologia. “As isotermas e isoteras estavam funcionando como deveriam”, nos dizem. “O vapor d'água no ar estava em seu estado máximo de tensão ... Foi um ótimo dia em agosto de 1913.”
O que é interessante aqui não é simplesmente que a linguagem cotidiana de "um belo dia" é determinada por um conjunto de novas abstrações científicas, mas também pelo fato de que um romance escrito após a guerra ousa habitar a perspectiva virtual de antes.
Assim como To The Lighthouse (1927), de Virgínia Woolf, onde a questão do pré-guerra sobre se o tempo estará “bom” amanhã assume um significado geral, a ironia de Musil depende da ocupação de um momento histórico em que o futuro era realmente excepcional. : o que estava para acontecer em seguida não era nada como o passado. O romance de Musil - e o de Woolf também - é, em certo sentido, um lamento por uma previsão fracassada: por que a guerra não poderia ter sido prevista?
Escrevendo na esteira de seu próprio fracasso inicial como previsor em 1922, Richardson imaginou uma época em que todo o clima poderia ser calculado antes de acontecer. Em uma passagem de fantasia distópica, ele evocou uma imagem do que ele chamou de “teatro de computação”: uma enorme estrutura de vigilância através da qual os dados meteorológicos podiam ser coletados e processados, e o futuro gerenciado.
O poder desconcertante dessa visão, e do modelo matemático subjacente a ela, emergiu da idéia de que o tempo, codificado como informação a ser trocada antes de seu acontecimento, poderia ser finalmente separado da experiência. Com a atmosfera do futuro gerenciada em massa, nunca mais precisaríamos nos sentir sob o clima.
Previsão perpétua (Syda Productions / Shutterstock.com) Hoje, tornou-se comum verificar nossos telefones para obter a temperatura exata enquanto estivermos na rua, e a mudança climática nos forçou a contar com um futuro meteorológico que não estará em equilíbrio com o passado. Com isso em mente, talvez valha a pena voltar mais uma vez ao momento cultural da “nova meteorologia” para contemplar seu paradoxo central: que nossa demanda para conhecer o futuro antecipadamente ande de mãos dadas com a expectativa de que o futuro será diferente de tudo que já vimos antes.
Este artigo foi originalmente publicado no The Conversation.
Barry Sheils, palestrante do século XX e literatura do século XXI, Universidade de Durham
