A primeira vez que pisei em Bruxelas foi com o coração partido ... e o meu pai. Um ou outro poderia estar bem, mas os dois juntos fizeram uma viagem difícil, pontuada por longos silêncios. Eu o acompanhava em uma viagem de reconhecimento relacionada ao trabalho pela Europa, não muito depois de ter terminado meu primeiro relacionamento significativo. Nas semanas que antecederam a minha partida, eu estava checando regularmente - com sensibilidade, pensei - com meu ex-amor para ter certeza de que ela estava sobrevivendo sem mim. Na véspera do meu vôo, descobri que ela estava indo muito bem - e tinha alguma companhia para arrancar. Eu ouvi uma rachadura distinta vindo do meu peito enquanto eu desligava o telefone.
Alguns dias depois, meu pai e eu nos registramos no Hotel Amigo, um falso edifício do século XVIII construído nos anos 50 no local de uma antiga prisão. O nome do hotel me pareceu fora do lugar que eu sentia, mas sua localização central era uma vantagem; ruas estreitas de paralelepípedos serpenteavam em todas as direções desde a entrada. No final de um quarteirão, pudemos ver a Grand Place e sua fronteira com impressionantes casas da guilda barroca e cafés movimentados.
Manneken Pis O charme romântico da cidade só fez meu coração ficar mais pesado, mas eu mal posso culpar Bruxelas por isso. Meu pai, por outro lado, expressou sua desconfiança em qualquer cidade cujo símbolo seja um garotinho urinando. Procurei o Manneken Pis, como esse símbolo é conhecido, e fiquei surpreso ao descobrir que ele não é muito maior do que uma lembrança de si mesmo. Ele ficava em uma esquina não muito longe do Hotel Amigo, cercado por uma pequena multidão de espectadores curiosos. Uma teoria afirma que a estátua comemora o menino que salvou a cidade fazendo xixi em um incêndio. (Deve ter sido algum fogo.) Outro sugere que um homem rico procurou lembrar o momento exato em que encontrou seu filho desaparecido e encomendou a estátua caprichosa.
Passei muito tempo em Bruxelas caminhando, às vezes com meu pai, mas na maioria das vezes não. Eu explorei todas as ruas ao redor do nosso hotel. As ruas Butter, Butcher e Chicken Market estão repletas de cafés ou vendedores - um tributo colorido e duradouro à gastronomia. Lembro-me de um vendedor que havia montado uma linha quase invisível na cabeça de um grande peixe colocado no gelo. Sempre que alguém se aproximava, ele puxava a corda e a cabeça do peixe batia violentamente no transeunte. Não sei ao certo como isso ajudou os negócios dele, mas, assim como aconteceu com outros comerciantes em Bruxelas, ele deu a impressão de que estaria nos fazendo um favor tomando nossos francos.
Cafés Grand'Place A maioria das minhas lembranças do centro de Bruxelas em comida, que provou ser bastante perturbador por um tempo. Logo meu coração não era mais a única coisa ficando mais pesada. Quase todos os nossos passeios giravam em torno de comer. Para uma mudança de ritmo, saímos da cidade para Waterloo, e lá almoçamos um delicioso almoço de três pratos em um pequeno restaurante aconchegante com um belo pátio cercado por árvores. A caminho de casa, talvez até tenhamos parado brevemente para ver o local da batalha decisiva que, se bem me lembro, não estava tecnicamente em Waterloo. Voltamos para o hotel a tempo de fazer planos para o jantar.
No café da manhã meu pai finalmente percebeu meu humor sombrio. Ele não precisava me esforçar muito para revelar a fonte da minha tristeza e meu desejo de fazer as coisas certas. "Bem, você não pode ir para casa de novo", foi tudo o que ele disse. Eu não pude ?! Mas eu queria ir para casa! Imediatamente! Todos os mexilhões e batatas fritas e profiterole não iam durar para sempre, e então tudo o que me restava era meu coração dolorido. Percebendo que a discussão tinha acabado, relutantemente busquei conforto em meu waffle coberto de chantilly e me resignei a escrever cartas de amor tarde da noite que ecoavam tão fracamente as letras de George Michael.
Nas minhas andanças por Bruxelas tive a ideia de comprar o caminho de volta ao coração da minha amada - com o apoio financeiro de meu pai, é claro. Suponho que me inspirei nos famosos chocolatiers que cercam nosso hotel, que exibiam seus preciosos pequenos lingotes de ouro em caixas de vidro com temperatura controlada para todos admirarem. Depois de muita consideração, comprei uma lata elegante recheada com uma variedade de chocolates, que planejei entregar duas semanas depois do meu retorno aos Estados Unidos. Os chocolates foram feitos por Neuhaus, Leonidas, Wittamer? Não me lembro. Eu me lembro que eles eram caros.
Eu carreguei aquela preciosa lata comigo por toda a Europa até a Sicília, onde minha jornada terminou. Eu tentei desesperadamente proteger a lata do calor do verão, refrigerando-a sempre que possível. Eu não pude verificar o bem-estar dos próprios chocolates por medo de arruinar o embrulho bonito. Quando finalmente cheguei à casa do meu tio em Palermo, imediatamente guardei o pacote em sua geladeira para me proteger. Eu verifiquei os controles de temperatura para ter certeza de que as configurações eram ideais para chocolate, e então dei um suspiro de alívio, sabendo que tudo ficaria bem até a minha partida, uma semana depois.
Na manhã seguinte, desci para o café da manhã e descobri minha linda lata de chá desembrulhada e sentada na mesa da cozinha. Eu espiei com pavor a lata, que ainda estava em seu papel de embrulho, notavelmente vazia, exceto por alguns quadrados de folha de ouro e talvez uma mancha de chocolate belga famoso. Meu primo mais velho imediatamente culpou sua irmã, o cheiro de chocolate ainda em sua respiração.
Em uma semana eu aparecia na porta do meu amor com nada além de contos sobre a cidade de comida e o tesouro dourado que eu havia valentemente contrabandeado para fora dela. Eu contaria a lendária besta que consumiu esse tesouro na véspera do meu retorno. Eu ofereceria ao meu amor a única coisa que me restava: meu coração. E isso, é tudo que eu sempre precisei.
